Notices by Ariadna_90 (ariadna_90@masto.es)

Me vienen con lo normalizado, salgo corriendo en cualquier dirección donde no haga falta mentir para que no te miren raro.

No, señora, no me he subido a un avión, ni por temor ni por desdicha, quizás porque no hubo oportunidad. Como en otros casos donde el hecho de que no te hayan puesto el sello, te relega directamente a la fila del rezagado.

Facturar maletas es cuando casi consigo lo que quiero y, al final, tengo que volver a casa con el equipaje de mano. Explícale a una madre que los sueños no se pueden llevar en la cabina y que volar con demasiado peso es peligroso hasta pagando.

Los pies en la tierra. He esperado un bus por más de 6 horas, he dormido en una estación tirada en el suelo, he subido a un vagón de tren y he sentido una oleada de decepción por no corresponder a la chica del relato que viaja en un ferrocarril de antaño.

De nuevo la imaginación viaja más rápido. Incluso cuando tomé el ferry más veloz, el mar me llevó donde convergen las historias de los ojos que miré.

Diario de a bordo.

Izar el corazón cuando el viento sopla a favor, arriar las velas cuando no hay propulsión.

Navegante nunca he sido, y menos mal, una irresponsable que pretende avanzar contra todo pronóstico, no sabe de llevar las manos en el timón.

He aquí mi mejor habilidad, la calma en el ojo del huracán, asomarme a la proa con incertidumbre y ver un precipicio de papel. Hay demasiada tripulación cuando quiero estar sola y siento demasiada soledad cuando estoy rodeada de cualquier tripulación.

Yo no quiero orilla, náufragos que escribieron de más, ni capitán volviendo a enfrentar al mar.

Me conformo con ser mensaje en la botella.

El horizonte es para valientes que lanzan palabras, aún sabiendo que no llegarán.

"Nuestra imaginación nunca es inocente. Desde el momento en que imaginó esa historia, empezó a existir".

Al protagonista del relato le diagnosticaron desamor crónico. Si no enfermedad como tal, sí dolencia contagiosa, pues en la sala de espera el aire se volvía tan denso que respirar resultaba pesado.

Según un estudio reciente, 90 de cada 100 enamorados abandonaron por el camino y los 10 restantes siguieron a ciegas. Resultado desalentador pero qué esperaban, si el amor es de letras.

La ciencia no espera milagros, tampoco nuestro protagonista que, de camino a casa, repetía a conciencia las palabras del doctor. Evitar las figuras geométricas del descontrol, esto es, espiral desoladora y círculo vicioso. Amor propio cada 8 horas y un poemario, si mejoría. Cuenta en Twitter, bórrala y crea una en Mastodon. No resolverán pero escucharán, la salud mental es lo primero.

El corazón es un órgano vital que puede dejar de funcionar sin que apenas nadie lo note. Tanto así que ni rastro de esta receta médica pero, casualmente, en la farmacia entenderán porque el tiempo ni se compra ni se vende.